L'instant d'après, on se réveille, lourd d'un millier de jours sans rien, comme frappé d'un interlude dont on aurait oublié l’existence. On ne regarde que devant, un écran ou l'autre, des colonnes de lettres clignotant comme des alouettes intermittentes. Sortir d'un jour, sauter par dessus le toit, grimper dans le bord des falaises, accroché aux racines.
L’instant d'ici, celui qui disjoncte les falbalas de l'imposture.
* image Zoopraxiscope d'Eadweard Muybridge, (1893)
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