semaine - feuilles de pluie

comme il se disent et passent chacun nommé, recommencé, repères éboulés depuis l'enfance dans les éclipses résurgentes. Semaine. Passage des lunes changeantes entre ces moments que l'enfance essaie, imperceptiblement, innocemment d'acclimater.
Présent des jours sans nom, des moments incendiaires qui déjouent les cabanes de mémoires nomades. Ici, il y a juste la fin de la pluie, un retour lumineux qui brille l'eau des feuilles, qui raconte quand même ces flaques irisées qui nous éclaboussent encore. Samedi, 9h 15. c'est le nom de ce jour qui nous redit aux autres.